Стихотворения о переломе ноги

Переломанны крылья,
Перебита душа.
Ты, наверно, забыла
На вкус облака…

В груди воздуху тесно,
А глаза жжет огнем…
Плакать — это не к месту,
Стыдно — слезы ручьем…

Больно, как по-живому —
Не поможет здесь жгут.
Колото-ножевому,

Жаль, что язык без костей…
Сколько он выдал страстЕй.
Было бы лучше, как знать.
Трижды подумав… смолчать…
Каждый спокоен, привык…
Нет не сломать нам язык…
Мелем мы им чепуху.
Не пожелаешь врагу…

Так бы вот — клац и ОБЛОМ…
В гипсе-то как с языком…

У вас были когда-нибудь переломы? …Наверное, многие сейчас ответят: «Да». И у каждого положительно ответившего всплывет картинка, как он упал когда-то, подрался, ну, или что-то в этом роде.

У меня тоже был перелом. Руки. При мытье посуды.

… Жила так себе. Жила. И до определенного времени ничего не ломала (ну, окромя техники): и с велосипеда с горы со всей скорости, как птица, через руль парила, и, зацепившись каблуком о ступеньку автобуса, бороздила телом тротуар, и через спин…

Иногда нужно, чтобы стало очень плохо (умереть),
для того чтобы почувствовать всю прелесть жизни… и жить дальше,
но уже другим, более счастливым…

Автор Владимир_

Мы живём в переломный момент. Очень чётко надо понимать, что та война санкций, которая идёт — это следствие гигантского перелома, который наступил с момента, когда Россия сказала:

— Россия не будет играть по написанному для неё сценарию. Россия будет сама диктовать повестку своей жизни.

И мы являемся свидетелями этого переломного момента.

Ноги бледные твои,
Меня возбуждают.
И глаза, как фонари,
Страстно к себе манят.

Дорогой тащусь вновь я,
В сладостной истоме.
Ты сегодня для меня,
Выбрил себе ноги…

о, не закрывайте бледных ног…

и к поэту (гордо) подбегайте,

и одной ногою дайте в бок,

а другой ногой по яйцам дайте!

и когда на землю он падёт,

бейте грубо, зримо и весомо…

пусть он знает, низкий сукин кот, –

есть ещё (мля) ноги в русских сёлах!

и пускай порой они бледны,

и былой уж прелести в них нету,

но они – открыты и честны…

и милей мне больше,

чем поэты!

🙂

—————–
антип ушкин

На опушке леса ели
Гордым строем зеленели;
Не качается ольха;
Даль туманная тиха.

Оживляются селяне
С каждой весточкой весны.
Подрастает на поляне
Поколение сосны.

Удивительные сплавы
В небе сини и лучей…
В поле таянья анклавы
Дожидаются грачей

Слова лучшие — верные самые,
Те, что не были вслух нами сказаны.
Промолчу и причин не дам им я,
К разговору, мы с ними разные.

На ветру фонари качаются,
Не горят — день в разгаре ведь.
Клён опавший промок, печалится,
А под ним, листвы жёлтой медь.

Не ругаются здесь забористо,
Не известен им русский мат.
По другому поют и молятся,
Здесь из камня дома стоят.

А во мне перелив гармони,
И просторы степей живут.
И мечты моей, вольной кони,
В край родимый, меня несут.

Я слова…

А ноги стали как брёвна,
А руки стали как ноги.
Луны лик круглый нескромно,
Следит за мною в дороге.

И пусть следит, я уставший,
Мне каждый шаг — труд тяжёлый.
Мне тень моя рукой машет ,
Со мной прощается словно.

Твержу я как заклинанье:
-,,Дойду, дойду я — дойду!»
Туман опутал сознанье,
Я в нём тихонько бреду.

Нет мыслей — их не осталось,
Стук сердца словно набат.
Но я иду сквозь усталость,
Нельзя, нельзя мне назад.

Пусть ноги стали как брёвна,
Пусть руки стали как ноги…

Изголодалась душа по любви,
Тысячу лет баба сохнет с ноги.
Стала злой ведьмой и страшной такой,
Что все обходят её стороной.

Даже Кощей прилетать не хотел:
С сглазу её он костями скрипел,
Леший боялся увидеться с ней,
Даже избушка тряслась до когтей.

Звери боялись, и лес отступал,
Только Яги мат свирепый стоял.
Нечисть обжилась в избушке сполна,
Даже светить там боялась луна.

Всё оттого, что Яга без ума
Сильно когда-то была влюблена,
Но вот жених погулял и ушёл,
Больше его…

Какие стихи вы предпочитаете?

Стихи о любви
вытекают сквозь трещины в душах.
Пусть часто твердят мне о том,что они бесполезны…
Ведь, чтобы понять их
нужны не глаза и не уши.
Их слушают сердцем.
Оно быть не хочет железным.

***

Впотьмах ищу Музу, но только лишь памяти крохи
В кромешной безлунности может нащупать рука.
Скупое наследие, канувшей в лету эпохи,
Манящей, дразнящей, ласкающей из-да-лека…

Напрасные поиски! Где отыскать вдохновенье?
Заглядывал я уже тысячи раз под кровать.
И как, непонятно, свои…

Стихи тебе и даром не нужны.
Жеманность в них, красивость и притворство.
Глаза бы были мужние нежны.
Душа его не стала б коркой чёрствой.

А он всё чаще в сторону глядит.
На тех, кто помоложе, понаивней.
То беспричинно весел, то сердит,
То солнечен, то мрачен, как руина.

Твой день рожденья. В доме торжество.
Но настроенье не поднимет зеркало.
Да и вино – оно такое терпкое.
Вот разве дети – копии его…

Стихи слагать не мой удел,
Но чувства не могу понять свои иначе.
От горьких слов твоих ещё немного поседел,
Комок в груди и моё сердце плачет.

Ему отдашься в страсти мимолётной,
Но не получишь ласково “люблю” в ответ,
За удовольствие попросит мзды монетной,
А я без корысти любил, но больше меня нет.

Наверно так начертано судьбой,
Что быть тебе моей болящей раной.
Немилосердна и жестока ты со мной
И наполняешь душу горечью поганой.
____________________________
Теперь посмотрим…

Стихи умирают на пиках.
До хруста под-д-детые вверх…

Не нужно при этом хихикать.
Ведь это же смерть.
А не смех.

Вон там – от прицеленной злости…
От меткого камня – вот здесь…
катрены хрипят на излете
и харкают кровью с небес.

И красным следят по пороше…
И узко белеют во тьме…
На пьяный топор напоровшись.
К тебе не дойдя. И ко мне.

Такая их воля и доля –
в пожарах гнездо своё вить…

Сначала ослепнуть от боли.
А после прозреть –
от любви.

Вдали от литавр и…

Стихи – есть буквы, или звуки.
Стихи – солдаты на плацу.
Поэта творческие муки
сродни терновому венцу.

Куда там вашим оригами,
моя задача потрудней –
пытаюсь описать стихами
подругу самых лучших дней.

Но где найти слова такие,
и как мне описать в стихах
глаза, такие дорогие?
Руки нетерпеливый взмах?

Меня не упрекнуть в халтуре –
за слово всё отдать готов.
Но как мне быть, когда, в натуре,
таких не существует слов
про аромат волос и кожи,
и ряд изогнутых ресниц…